« Enfin, qu’y a-t-il ? Il est impossible de mettre le nez dehors sans respirer une pâte à crêpe qui se solidifie sur le visage et vous étouffe. Ce sont des hommes ces êtres mous comme des crabes au changement de peau ? Où la nourriture apprêtée pour le grand dragon qui somnole encore et déjà fait claquer sa gueule à déglutition mécanique ? On ne peut plus vivre, car ce n’est pas vivre ce seul accomplissement des besoins furtifs. Où sont-ils les cœurs pleins de sang ? Car ce ne sont plus que des poires à injection, en caoutchouc. »