Extrait:

- Tout arrive conformément à la logique d’une idée, quand on est plus conscient d’un truc, on est plus conscient de rien, quand on sait pas où on va, on est conscient de nulle part : théâtre d’ombres peuplé de personnages d’infortune qui font franchement pitié, pour une ville indifférente ils se regardent beaucoup, cherchant sans doute chez l’autre leur nombril.
– Le fil qui mène à l’isolement des cellules souches embryonnaires à la manière du ressac sur les rochers manifeste la puissance invisible de la houle ; ignorant de sa propre mort, le scorpion ne se suicide pas, monsieur le banquier.
– Toujours à l’affût du bon mot, c’est pas trop logique, c’est pathologique, mais je me bats contre les bourgeois infiltrés dans les territoires de la marginalité et plus généralement ceux qui font de ce pays une colonie de vacances pour privilégiés en attendant de pouvoir partir et ne plus avoir affaire à tout ça, matois, je disparaîtrai derrière les trois petits points de l’et cetera, bats-toi comme la chenille attaque le haricot.
– “Qui trop se hâte s’empêche”.
– Regarde les équinoxes et regarde les solstices, si le monde a un sens alors de ces prémices entre désespoir rude et ressentiment, ne prends le genêt que sous contrôle médical.
– Des malaises à l’état pur et des oranges sanguines, on dirait la brume, on dirait l’agrume, si on veut me canaliser, bah je suis au bord du canal latéral, j’habite une ville fantôme dans un hôpital ancestral, j’habite une maison de retraite devant la maison du Grand Meaulnes, j’habite chemin du paradis, j’habite en haut de mon chemin de croix, j’habite une chapelle du douzième siècle chez les sauvages de Lozère où l’on soigne dans la fontaine l’eczéma des enfants, je n’ai rien à vous dire, je n’habite nulle part pour le plus grand nombre et pour le Grand Meaulnes comme disent les journalistes fumeux pour conclure un article, et si c’était ça, écrivain raté, tout le monde l’a lu comme une corvée de chiottes à l’école et personne ne sait qu’il a mangé son képi, ça m’arrangerait d’aller nulle part mais je préfèrerais presque rester n’importe où, de notre âge à l’outrage et notre rage aussi, dans les terres mouvantes du discours où se réfugient les pisse-froid ; aux antipodes de l’arbre creux, aux premières ruches du beffroi, le nombril au bas du corps, ma crosse de noisetier sur ta gueule au nectar de ces bleds qui aboient, faut niquer comme l’abeille le bourdon dans le pot de fleurs sous les ultraviolets.
– Le discours est l’ennemi du réel.